16.02.2013 в 02:57
Пишет Feyra:черный металл
И снова автор богоподобных артов - Фобс (нижайшие поклоны щ несем ему), а я так, стишочки пишу
Поскольку с утреца поогорчала вас, то сейчас исправлюсь:
Нет ни надежды, ни обещаний жить - мысли-то есть, да чаще всего о смерти. Собакой на привязи трон его сторожить долгие годы, но больше всего на свете мечтать, чтоб вернулся: подлокотники руки жгут, да царский венец лежит не у дел на плитах. Чувства похожи больше всего на жгут, затянутый крепко, а сердце из зла отлито. Лучший металл - который не разогреть, сковать из которого ты ничего не сможешь... Если ты хочешь - то продолжай гореть, а если видны волдыри на холеной коже...
Что ж, время приходит делать все самому. Придется признать, что трон опустел... навечно. До срока ты ждал и верность хранил ему, но рана свежа и время ничуть не лечит. Так может быть... хватит, корону пора надеть? Матовый бок едва ли блестит под вглядом. В груди остается рана, и вряд ли смерть поможет забыть о том, кто не будет рядом.
Черный металл тяжел, монолитен, тверд: бока идеально ложатся тебе в ладони. Тот, кто носил корону, давно уж мертв, и призрак его тебя ни за что не тронет. Ну же, решайся!... но символ приносит боль, со звоном бесславно скатившись к подножью трона. Что кроме боли останется здесь, с тобой, когда ты оденешь все же его корону? Что кроме боли жжет тебя изнутри, не дав зарасти доставшей до сердца ране?
Смерть не уходит. Она стоит у двери. Она о визите всегда говорит... заранее. Вот только не жнец, качаясь, едва дыша, цепляясь за стену, проходит в двойные двери. Время пришло решаться - и ты решай, если ты хочешь - то, несомненно, верь, и... Хозяин вернется. Ты ляжешь у ног его. Копоть сотрется с кожи, волос, одежды...
Когда у тебя не останется ни-че-го,
Он принесет и бросит у ног надежду.
Рэй Фейра
продолжение божественного стрипа щ
URL записиИ снова автор богоподобных артов - Фобс (нижайшие поклоны щ несем ему), а я так, стишочки пишу
Поскольку с утреца поогорчала вас, то сейчас исправлюсь:
Нет ни надежды, ни обещаний жить - мысли-то есть, да чаще всего о смерти. Собакой на привязи трон его сторожить долгие годы, но больше всего на свете мечтать, чтоб вернулся: подлокотники руки жгут, да царский венец лежит не у дел на плитах. Чувства похожи больше всего на жгут, затянутый крепко, а сердце из зла отлито. Лучший металл - который не разогреть, сковать из которого ты ничего не сможешь... Если ты хочешь - то продолжай гореть, а если видны волдыри на холеной коже...
Что ж, время приходит делать все самому. Придется признать, что трон опустел... навечно. До срока ты ждал и верность хранил ему, но рана свежа и время ничуть не лечит. Так может быть... хватит, корону пора надеть? Матовый бок едва ли блестит под вглядом. В груди остается рана, и вряд ли смерть поможет забыть о том, кто не будет рядом.
Черный металл тяжел, монолитен, тверд: бока идеально ложатся тебе в ладони. Тот, кто носил корону, давно уж мертв, и призрак его тебя ни за что не тронет. Ну же, решайся!... но символ приносит боль, со звоном бесславно скатившись к подножью трона. Что кроме боли останется здесь, с тобой, когда ты оденешь все же его корону? Что кроме боли жжет тебя изнутри, не дав зарасти доставшей до сердца ране?
Смерть не уходит. Она стоит у двери. Она о визите всегда говорит... заранее. Вот только не жнец, качаясь, едва дыша, цепляясь за стену, проходит в двойные двери. Время пришло решаться - и ты решай, если ты хочешь - то, несомненно, верь, и... Хозяин вернется. Ты ляжешь у ног его. Копоть сотрется с кожи, волос, одежды...
Когда у тебя не останется ни-че-го,
Он принесет и бросит у ног надежду.
Рэй Фейра
продолжение божественного стрипа щ